Das Problem mit dem Jahrhundertwasser

Jedes große Hochwasser ist ein Jahrhundertwasser. Bis zum nächsten. Dann wird es plötzlich ein „Jahrhundert mit mehreren Jahrhundertwassern“ genannt, und die Statistiker müssen ihre Tabellen neu sortieren. Das klingt zynisch, doch es zeigt ein Muster: Überschwemmungen überraschen uns nicht, weil wir sie nicht kennen, sondern weil wir sie an einem anderen Ort und in einer anderen Form erwarten, als sie tatsächlich auftreten.
Wasser ist geduldig. Es sucht sich keine Bahn, es folgt der einzigen, die es hat. Ein Fluss, der jahrzehntelang harmlos zwischen seinen Ufern fließt, wird schnell zur Bedrohung, wenn er sie verlässt. Was dann zurückbleibt, ist nicht nur Schlamm und zerstörte Keller. Es ist das Gefühl, dass die eigene Heimat einen Vertrag gebrochen hat, den man nie richtig gelesen hat.
Es gibt Überschwemmungen, die mit Gewalt kommen. Ein Wolkenbruch verwandelt eine Straße in Minuten in einen Fluss. Autos schwimmen, Keller volllaufen, Rettungskräfte rücken aus. Solche Ereignisse sind dramatisch, aber sie enden meist schnell. Schlimmer sind oft die langsamen Fluten. Wenn der Fluss tagelang steigt, Menschen ihre Häuser verbarrikadieren, Sandsäcke schichten und abwarten, während das Wasser unaufhaltsam näher kommt. Der Körper ist in Alarmbereitschaft, der Geist müde von der Warterei. Die Überschwemmung wird zur Mischung aus Naturereignis und seelischem Ausdauerwettkampf.
Besonders hart trifft es diejenigen, die keine Wahl haben. Menschen mit wenig Geld können sich nicht einfach ein neues Haus auf höherem Grund kaufen. Sie können keine teuren Rückstauklappen einbauen oder ein Fachunternehmen beauftragen, das Keller trockenlegt. Während andere über Klimawandel und Anpassungsstrategien diskutieren, stehen sie mit dem Eimer in der Hand und versuchen, das Wasser aus der Wohnung zu schöpfen. Überschwemmungen sind deshalb nicht nur ein Thema für Ingenieure und Meteorologen, sondern auch für Sozialpolitiker.
Nach dem Wasser kommt die Stille. Die Kameras fahren ab, die freiwilligen Helfer kehren zurück in ihren Alltag, und die Betroffenen bleiben zurück mit feuchten Wänden, verweigerter Versicherungsleistungen und der Frage, ob es noch einen Sinn macht, wieder aufzubauen. Viele tun es trotzdem. Nicht aus Leichtsinn, sondern weil das eigene Haus, die eigine Straße, das eigene Leben eben dort ist. Wegzugehen ist teuer, kompliziert und traurig.
Wir neigen dazu, Überschwemmungen als Naturkatastrophe zu betrachten, gegen die man nur begrenzt etwas tun kann. Das ist nur zur Hälfte falsch. Der Regen fällt, der Schnee schmilzt, der Fluchtpunkt ist nicht mehr zu ändern. Aber wo wir bauen, wie wir bauen, welche Flächen wir versiegeln und welche Auen wir wieder dem Wasser zurückgeben – das liegt in unserer Hand. Der Raum, den ein Fluss braucht, ist kein Luxus. Er ist eine Versicherung, die wir uns früh genug leisten können, oder deren Preis wir später in Trümmern bezahlen.
Vielleicht ist die wichtigste Erkenntnis die einfachste: Wasser hat keinen Feind. Es folgt den Gesetzen der Physik, nicht denen der Politik. Wer mit ihm lebt, muss ihn respektieren. Nicht aus Angst, sondern aus Erfahrung. Denn das Jahrhundertwasser kommt nicht einmal. Es kommt wieder.