凌晨四点，奎达老城的馕坑刚刚点火。面饼贴在滚烫的炉壁，发出“啪”的一声脆响，像一记遥远的枪声。站在街角的阿里把刚出炉的馕对折，塞进塑料袋，递给我时低声说：“别往西边走，今天又有游行。”他指的方向，是通往查曼边境的那条公路——一条在地图上看似笔直，却被无数检查站切割成碎片的路线。
我接过馕，热气透过塑料袋烫着指尖。那一刻突然意识到，在这片土地上，连面包的温度都